Mujeres que fuman.

Una de las clases de mujeres de las que hablo son aquellas que fuman. Hoy he tenido mi cabeza llena de mujeres que fuman, que tienen vasos llenos de alcohol entre sus dedos y cuerpos tapados con vestidos de terciopelo. Esas mujeres hablan francés y chapurrean italiano. Escuchan jazz en los pubs llenos de humo, mientras fuman rubio o negro, seguramente negro. Beben whisky y mastican lentamente los frutos secos. Tienen un aire a muñecos perdidos y una mirada difícil de sostener. Todos los hombres nos enamoramos de ellas y las amamos en secreto. Nos pasamos el día mirándolas y escuchando sus secretos más íntimos. Guardamos ciegamente sus besos en nuestros labios y las estrechamos entre los brazos. Robaríamos coches si nos lo pidieran. De ellas se habla en los libros y todos las tachan con o sin compasión de Femme Fatale. Son morenas y no rubias. Roba corazones y diablos de terciopelo. Así son todas y cada una de ellas.
-Para L. la auténtica femme fatale-

Cuentos de una tarde de Domingo y algo más.

Era ingenioso cuando los demás eran entusiastas y entusiasta cuando ya todo el mundo empezaba a ser reflexivos y reflexivo cuando todos querían divertirse y estúpidamente divertido cuando todos andaban cansados.
He atado todas vuestras promesas con los cordones de mis zapatos y las he tirado al mar. Pero el pensamiento más estúpido de una tarde de Domingo es DESTINO. ¡Dejad a los niños tranquilos!
Estoy sentado en la terraza con una cerveza en la mano y me he puesto a pensar en todas las cosas que vuelan por ahí fuera, cosas aparentemente inocentes que pueden volverte loco en cuanto te descuidas.
Las canciones tapan el silencio igual que el ruido al silencio. Quedarse colgado en tierra de nadie, como una cometa en el tejado es algo y ese algo es siempre mejor que la tristeza.
Te pusiste el bañador justo antes de que ellos dijeran: Enero. Dijiste: Lo siento sinceramente, he tenido una infancia extraña. Pero ello te dijeron: No es nada personal, sólo estamos disparando contra todo lo que se mueve.
Ella era camarera y el trabajaba en una gasolinera. No era una gran historia, pero si un gran amor.
¿Has oído la misma canción quince o veinte veces seguidas? Femme Fatale, por ejemplo. ¿Has oído a Nico cantar Femme Fatale veinte veces seguidas?, o cualquier otra. Da lo mismo. ¿Has oído Space Oddity cien veces? ¿Has perdido alguna vez el hilo, como si te quedases colgado de alguna pregunta en medio de un programa de televisión?
Esta nación, la maldita España asesina de poetas y animales y todas las otras naciones.
En esa habilidad que tenía para demoler todo lo que yo había mirado mal.

No era una gran historia, pero si un gran amor.

Muertos o algo mejor

Hoy toca que hable, hable, hable y no pare nunca. Es lo que toca.
Es Domingo, día 1 de Marzo y llueve, llueve mucho. En la calle hay gente con paraguas, en los cafés hay madres, hindúes, cantantes, escritores, fotógrafos y porque no, también niños que juegan con jeringuillas. Solo queda esta última tarde de ensayo de 'La Desaparición de Wendy' antes de su puesta en escena en el Auditorio Ciudad de León el Jueves 5 de Marzo a las 10.30 con entrada libre y gratuita hasta completar aforo (si, lo reconozco me gusta hacer publicidad). El Tiempo con mayúscula está consiguiendo día a día, de la manera más extraña, sea otra vez el día que estaba escrito. Como una bruja que miente y acierta, siempre, por torcido que sea el destino, porque una sensación, más que un acontecimiento es una idea, es absolutamente inapelable. Supongo entonces que todas estas sensaciones enlatadas, pero no por eso menos reales, serán siempre el destino de todos nosotros. Pero que se yo, solo es un día que llueve uno de cada ¿cuantos? quizá cien, quizá doscientos... En mi casa se respira un ambiente de tranquilidad que facilmente se podía tachar del sopor mezclado con unas dosis de café mexicano y alguna que otra copa de orujo casero. A veces me sorprendo de lo rápido que pasa el tiempo y que dentro de poco como dice Christina R. estaremos todos muertos o algo mejor... quien sabe. El camerino huele a humedad y he tenido que fregar de rodillas todo el escenario, mi traje verde ha quedado ¿negro? Todavía no hemos encontrado a Wendy, espero que aparezca el Jueves. Digo que no estoy nervioso pero lo estoy. Ha hecho calor y las cosas han ido deprisa y no me gusta, y me gusta. Ahora hace frío. Me encanta que haga frío.